Súplica

Maria Avelina Fuhro Gastal

“A hora de escrever é o reflexo de uma situação toda minha. é quando sinto o maior desamparo.”
Clarice Lispector

Histórias povoam meu pensamento. Vão criando formas, definindo contornos, preenchendo vazios, tornando-se vivas.

O amadurecimento da narrativa me surpreende. Abre espaços, procura vazão, debate-se para passar da ideia ao papel.

O processo é natural. Apressá-lo é trazer à vida por fórceps um texto que ainda não respira de forma espontânea. Precisa ser incubado e nem sempre sobrevive.

Às vezes parece pronto. Na ânsia de trazê-lo ao mundo, antecipo seu brotar utilizando meios que impedem a completude de seu formato. Resultam sequelas que me acusam para sempre de leviana.

É na história que cumpre todo o seu tempo de amadurecimento que mais sofro para dar-lhe identidade. Em todas as outras, a deformação está nelas. Nas maduras, rasgo entranhas, sangro feridas, reconheço dores.

Cada linha carrega um pouco daquilo que escondo. Leio nas palavras silêncios secretos que nem eu mesma me permitia ouvir. E eles gritam. Ecoam em mim a força de suas vozes. Luto para levá-los ao silêncio, permanecem como sussurros.

Temo que percebam nos textos aquilo que nego. Desnuda, perco o controle. Deixo de ser o que escolho mostrar e me transformo naquilo que enxergam em mim. Não sou mais o eu criado. Sou o eu que existe por trás de cada sorriso, cada desculpa, cada fuga ou afastamento.

Não me apontem em minhas histórias. Leiam-nas como pura ficção. Esqueçam o que sabem de mim. Sofram, riam, distraiam-se, revoltem-se.

O cordão que me liga às personagens suga minha força. Permitam que a tarefa de o cortar seja minha. Suas palavras são facas que fazem com que eu me encharque de sangue. Na tentativa de estancá-lo, perco as chances de cicatrizar as feridas.


Publicado na coletânea Marias e Clarice, Santa Sede Editorial, 2020.

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